El sabe que el reflejo es turbio

“Maybe you’ll never remember me” ... así es como inicia esto... en este momento de mi vida tengo 18 años, 5 meses, algunos días y contando...un chico cualquiera, nada realmente trascendente, un tipo promedio, tez medio clara medio obscura, no un Adonis, todo lo contrario, aquel tipo que siempre se convierte en el mejor amigo y uno nunca sabe por que...

Soy el tipo al que le gustaría a las mamás que se casara con sus hijas, aquel que siempre se confunde con un Mr. Nice Guy, o mejor aun el chico de al lado.

Un tipo con sueños y obviamente con miedos, no me canso de intentar, al menos no muy fácilmente.

Digámoslo así soy el soñador implacable, el melancólico, el llorón , el orgulloso, el vengativo, el odioso, el sensible, el miedoso, el voluble, el honesto, medio optimista, medio guarro, medio lindo, medio soso, todo un cocktail...y después de todo ese tiempo , por fin me doy cuenta del tipo que soy.

Me doy cuenta de lo irreverente que me gusta ser, es parte de mí y créanme eso suele molestar a la gente, cuan cambiante y maldito en ciertos puntos de mi vida puedo ser.
Soy el chico de 18 años que trataba de darle significado a su vida cada vez que puede, que le gusta leer, perderse dentro de la música, a veces puede parecer que soy bastante pretencioso, pero no es así, mi cerebro es lo bastante torpe y terco como parecer humilde.

Me encanta la palabra olvido y todo lo que engloba, para mí el olvido siempre es el primer paso hacía la inmortalidad, suena descabellado pero tiene cierto punto de elocuencia, es como cuando escribo, las piedras angulares dentro de lo que pienso, siento y expreso al escribir, suelen ser; la melancolía, el dolor, el odio a veces, la nostalgia...

Siempre he buscado una forma de destacar pero la mayoría de mis intentos son infructuosos, no son lo bastante buenos, o son lo bastante acertados como para dar en el clavo..etc etc...pero que aun así...no deja de intentar.

Dentro de las cosas que pues, me podrían distinguir es mi tremenda fascinación hacía hacerme sufrir sentimental y interminablemente, y es que no aprendo, me gusta que me rompan el corazón me lo pisen trituren y me lo devuelvan, esa sensación de sentirse solo y abatido, tiene ese no se que, que al final, casi siempre me satisface, me gusta...

Soy un ser que vive enamorado, sonará raro, pero no puedo dejar de sentir esa sensación de vacío que suele rodear a alguien enamorado, que en mi caso y otros más me imagino, suelen ser amores no correspondidos, dentro de ese tema mínimo puedo hacer una novela sobre como vivir enamorado de la persona equivocada, por que claro, que sería de mí y de mis escritos sin mi amor imposible...( Doy las gracias a las siguientes mujeres que me llenaron de inspiración: Reneé, Ana Laura, Diana. ), en cierto aspecto me gusta verme sufrir, no me gusta hacerme la victima, ojo que quede claro, prefiero llorar detrás de la puerta que enseñando las marcas del olvido en mi, ¿ pero si parece que eres un buen partido para cualquier chica, por que estas así?...pues recalcando lo antes dicho me encanta enamorarme de la persona equivocada, y claro aparte de que me enamoro de esa persona pues me acabo convirtiendo; o en el confidente o en el mejor amigo, en el mejor de los casos...( ....” es que no quiero que esta amistad acabe”...) no las culpo, casi siempre se quedan con el patán, y pues alguien les tiene que echar la mano....no es tan malo...me gusta ser el segundo, claro algún día y alo mejor se arrepienten de haber perdido esa oportunidad, o mas bien se dan de topes contra la pared por que el amor verdadero estuvo en sus narices todo el tiempo...( favor de no hacer comparaciones con Dawson’s Creek, se que se lo merece pero no arruinen el momento ).


En momentos como este estoy como en el limbo de la vida en el ser humano....o sea la nada, más bien mis días me paso pensando que libro leeré o que película veré, después de haber probado las mieles y los hieles de la vida laboral a los dieciocho años, sin duda aprendes algo nuevo, garantizado, pero de que sabes que nada es para siempre, también, te das cuenta de cómo son las personas en la vida real, tan crudas y amargas suelen ser esas experiencias, pero de que te sirven de recordatorio, no hay quien lo ponga en duda. Te das cuenta de que la vida no solo es pedir dinero a mamá o a papá, y ya, no...todo eso va más allá, créanme es mejor recibir la bofetada de la realidad a los 18 que a los 26 que vas finalizando tu carrera y te das cuenta de que la vida es mas que el campus...me gusto...pero lo mío lo mío lo mío lo mío..... es escribir.


¿Qué sientes cuando que escribes, que significa para ti el escribir?


Que siento...pues en primer lugar cuando escribo siento todo...dejo parte de mi en cada escrito, vivo para escribir, sobre esto, sobre aquello...esto de escribir dejó de ser un pasatiempo hace mucho, creo que llegue al punto de que esto se me haga una necesidad,
Escribir es el desahogo, la catarsis que muchos necesitan en sus vidas, si, para mi escribir me hace sentir vivo, digo no la puedo comparar con un tremendo boom de adrenalina pero, de que en su pequeña proporción me hace sentir vivo, sin duda...Una de las cosas que mortifica la gente que escribe sobre “x” o “y” suele ser la necesidad de darse notar, la necesidad de ser leídos, a mi no me preocupa tanto...pero si puedo destacar , pues que mas me da, tal vez me llamen mentiroso, pero es cierto, no escribo para ser leído, escribo para mi, y para el viento, no tengo lectores mas fieles que la noche y el cigarro, mientras ellos me puedan leer, soy feliz...y que es lo que escribo?; pues mi prioridad cada vez que escribo es la poesía, no hay forma mas honesta y bella de expresarse que la lírica , a mi me encanta escribir poesía, tenga rima o no, y tenga ritmo o no, para mi será poesía. Ya después vienen que la critica, que la sátira, no lo se..pero siempre disfruto de escribir sea lo que sea. Es mi pasión es mi vicio, si me preguntaran que estudiaría....yo diría que periodismo o letras...

Yo admiro a mucha gente; El Santo , Bob Esponja, Zapata, mi Madre, mi Padre, ...me declaro fan de Dios, para mí el tipo con peor suerte en el mundo.

Que más da no?....solo soy alguien que en ochenta años no se acordaran que existió en la época del desafuero y que en 3 horas y media se dio cuenta de que solo era un ser humano.

(“polaroids of polar bears” )


“Hay algo en cada paso, en cada sombra en cada letra, hay algo que te hace detener la mirada y pensar, y al mismo tiempo ese paso, esa sombra, esa letra, esconden temores y virtudes, esconden esencias que marcarían una pauta en el eco de una mente...

Y el horizonte te dibuja el límite, suele blandir el destello del sol en tus ojos, mientras rasgas la arena con tus dedos... mientras escuchas susurros en el viento, el eco de su llamado, el llanto del olvidado.... y la marea se eleva y se lleva tus recuerdos, de pronto aquel color carmín desapareció, y la palidez de sus mentiras resplandecen, le quitan el protagonismo a la luna, la abandonan, pero aún así no se te pueden quitar las ganas de ir a sentarte en ella a esperar el paso del cometa que traerá el canto de las sirenas.... te prometió volver junto con las estrellas.

Ya no hay nadie a quien contarle galaxias, entregarle mundos y mandarle fotos... solo quedan los negativos y las imágenes perdieron su color... son grises, como las mañanas de invierno que piden calor, y al final solo queda el olor de tinta impregnada en su piel.”

En la Luna no hay sueños que duren para siempre.
Cuento
F.D.G.